Влатлен Пичальский: Тентакли калужского тлена

Читатель дорогой!
Ни славы зов, ни голос твой
Не возмутит надежный мой покой...

Лишь только агония цветения в своем безобразном гниении вытолкнула меня из уютного нигде в пустое ничто. Сжимайте мою прохладную ментальную ладонь, я провожу вас в сердце тлена...

Осень миновала. С уставших деревьев и куполов осыпалась позолота...

"Не поймешь, но почувствуешь сразу:
хорошо бы пяти куполам
и пустому теперь диабазу
завещать свою жизнь пополам".

Гуляй, рванина Калуга!

Ваш покорный, но непокорившийся слуга ведет репортаж из очага валтасарова пира...

В стекле выпученного ока отражается бессмысленность и отчаянье...

Сакральная геометрия дворов напоминает, что на вершине пирамиды Маслоу - самореализация. Разгулялось провинциальное масонство.

Но романтичные калужане всё выводят формулы вечной любви...

"Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако — сильно".

И амурные чары местного разлива фонтанируют.

Фундамент храма Соломона ли? Иль сад камней? Вопрос оставим открытым.

С небесными вратами сложнее - запечатаны гайкой. Всюду обман, за ним не рай, а "заморозки на почве и облысенье леса, небо серое цвета кровельного железа..."

Благородная палетка теней, как у юной бьюти-блогерши зимнего типа.

Если у леса проблемы сезонные, то ликам города нездоровится круглый год.

"Смотри без суеты
вперед. Назад
без ужаса смотри.
Будь прям и горд,
раздроблен изнутри,
на ощупь тверд".

"Не зеркала вина,
что скривлен рот:
ты Лотова жена
и сам же Лот".

А как тут не скривиться?

"Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав,
к сожалению, трудно. Красавице платье задрав,
видишь то, что искал, а не новые дивные дивы.

И не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут,
но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут -
тут конец перспективы".

Cuz there's nothing else to do, every me and every you. Разделяем и эстетствуем.

Аспидные тени древесных тентаклей множатся фрактально, как головы Змея-горыныча. Но это головы, а Голова у нас в единственном экземпляре...

Острые умы, подобные мачтам, нет-нет, да и посещает просветление - огни святого Эльма.

Тогда, мы, подобно Фаусту, восклицаем: "Остановись, мгновенье, ты прекрасно!"

Но вместо дьявола нас слышат лишь светлоокие вестники тлена на кладбищенской ограде.

Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть...

Ах, мил мне этот город, "гордящийся присутствием на карте..."

Засим...

"Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда — взглядом,
Наколов на буквы пером слова,
Как сложенные в штабеля дрова".

Астральные аватары из социальных сетей обращались ко мне:

"Пиши - прошу я одного...
Мне эти письма будут милы
И святы, как цветы с могилы -
С могилы сердца моего!"

Ничто человеческое мне не чуждо... Поэтому вас, своих инвертированных виртуальных единомышленников, в награду за терпение знакомлю со своим тотемным животным... Почти Хатико, кот-гот.

До скорой встречи.

ваш проводник в тонкие миры,
Влатлен ПИЧАЛЬСКИЙ